Poemas

¿Y si no te merezco?

Si no te merezco buscaré en los mil añicos de mi ser,
en cada una de las oportunidades que no volveré a perder.

Si no te merezco me levantaré del suelo para luchar,
me desharé de todo aquello que no deseo arrastrar,
avanzaré ligero, con paso firme, hasta un mejor lugar.

Si no te merezco reconstruiré caminos para andar,
derribaré cada uno de los muros que no me dejaban pasar.

¿Y si me merezco a alguien? Ese soy yo.
Me merezco en libertad,
en auténtico verso libre,
en días de lunes sin sol,
en noches de lágrimas porque sí,
en compañía de nadie, y de todos.

Me merezco morder la manzana,
imprimir cada uno de mis versos,
navegar de isla en isla,
o conquistar todo un continente.

Y si no nos merecemos,
míremonos a los ojos como aquella primera vez,
recordando lo bonito que construimos,
dejando atrás los imposibles que nos hicieron sufrir.

Y si nos merecemos algo,
nos merecemos sonreír,
porque lo material arde en fuego,
pero lo vivido ya es eterno.

El último día….

El último día la sonrisa baila un tango con tu garganta,
Tragas lágrimas con disimulado gesto,
Y paseas tu alma desprendida del cuerpo. + Más información

En tu Lado de la Cama

Esta noche he tratado de dormir,
de soñar dentro de ti,
pero tu ya no estabas…
en ese lado de la cama

He tratado de oler el perfume de tu piel,
impreso,
sellado,
manchando el sudario de mi cama.

Yacer sobre alguno de tus cabellos,
abrazándolo con todo mi cuerpo,
sentir que aún sigues ahí…
en ese lado de la cama.

Pienso en que nunca se volverá a repetir,
pienso en todo aquello que dejaré de sentir,
pienso…
y no duermo
en ese lado de la cama.

Aspiraré bien tu esencia esta noche,
haré que en mis pulmones quede tatuada,
no quiero perderte,
pero ya no te tengo,
en ese lado, el tuyo, de mi cama.

Bona Nit Cresolet

Bona Nit Cresolet que la llum s’apaga,

que els estels ens miren,

i tu ja consumit,

et despedeixes amb els últims esforços d’una impertinent flama.

Bona nit companyer abans de la foscor,

ara toca dormir,

i complir somnis, llençols, i deixar caure la baba.

 

Bona Nit llum de cresol,

descansa,

i gràcies a l’albor per la teua companyia.

Isadora

Ritmo que late al tiempo de mi corazón,
cautivo,
y sin razón,
te veo temblando montes y montañas,
látigos de piedras,
finas telas de araña.

Serpentea tu mirada,
cruzando de lado a lado,
gélida y escamada,
los límites de mi alma.

Cautiva bailarina de joyero,
atrapada en tu arca,
inquietas mi calma,
secuestrando mis sentidos,
en tu botella de lava.

Danzarina envenenadora,
manzana ofrecida por la serpiente,
princesa de cuento indio,
arrogante es mi muerte
y tu…
…mi asesina.

(tres de diciembre de dos mil seis)

A Isadora Bruc

Tu me das

Rubia de bucles sin fin,
tu me das.
Rabia que venzo sin más,
tu me das.
Labia que consigo de ti,
tu me das..
María,
tu me das.
tu nombre,
ya verás.

Yo,
Pierdo papeles,
liandome en humo,
que desaparece en el matín.

Tu,
Envuelta de mar,
salida del cielo,
tu eres mi venus.

Me quitas, con lo que me das.
me rio,
olvido, y te miro
y pienso, y olvido

tu me das,
lo que yo no te pido,
tu me das,
sabias palabras,
tu me das,
y de ello respiro.

Almanaque de Dolor ( VI )

Eres tan femenina…

Aun recuerdo en mis mañanas,
aquellos despertares en los que,
levemente,
te quitabas las legañas.

No era esa la única suciedad que habia en tus ojos.

Aun recuerdo tu cabello,
por la noche en la cama y mientras te gozaba era sedoso,
cuando te llenaba de mi amor se tornaba grasoso,
nunca entendí por que al despertar lo que era… era lechoso.

Amante que no me comprendes, no has visto que el problema es que aún levantandote más alto no me llegas a las mierda que piso con la suela de mis zapatos?

Aun recuerdo tus gustos musicales,
recuerdo como el periquito aprendió a hablar en la primera semana,
a llamar por teléfono en la segunda,
y en la tercera a amnistia internacional ya llamaba.

Ay que pena me da que se me ha muerto el canario. Aunque a ti ya hace tiempo que se te murió, pues por las cordilleras de mis sábanas trepaba la descomposición de lo que ya no piaba.

Me he comprado un disco, y no es el de la Beth, creo que no me hace falta. Pero me he comprado el de Maria Jesús. Pajaritos por aqui, pajaritos por allá. Y es que en el fondo a quien echo de menos es a mi canario.

(Va per tú, Tetillo)

Almanaque de Dolor ( V )

(A la meua xiqueta)

Bailarina sin giros y de muñecas quebradas.
Disco rallado que repite la misma entonada.
Triste vuelta en 360 que de nuevo te deja donde ya estabas.

No tienes culpa de que las salvas disparadas en la noche,
hayan despertado tu alien de intestino,
pero discrepo de tus danzas,
discrepo de como te autoexhoneras,
discrepo de muchas de tus maneras.

Odio que te sientas desprotegida, mi bailarina, pero no encuentro en tus acciones algo que me lo impida.

No le daré más importancia, simplemente dejaré que el polvo entierre esta sombra, por que lo que queda es no perder el tiempo. Volver sobre pasos pasados… ¡Jamás!

No estás sola, y si me dices que te sientes así, es que me menosprecias.
No estás sola bailarina, en ninguna de las partes de tu vida.
Grita.

Almanaque de Dolor ( III )

It’s raining on my head, and my shoulders aren’t wet.
Suicide tears falling down and kissing my lips. Tears meaning nothing, and you are the beginning.

My hate, ny hat, my hart.

I hate you, that’s the way…
My hat, this time i didn’t forget it.
My hart, it’s sane.

And what about you?
What about yours…

I know, everything seems is like before, your life, your rules, everything you thought is inside.
But you know, nothing will be as you dream. Your nightmares have started.

are you ready?

No, you never weren’t

Almanaque de Dolor ( II )

Aquesta nit em trobe al llit tomabat, l’escalfor del meu ordinador portàtil em rebufa els pels dels genolls, un dolor als budells em recorda a tu.

He estat pensant en els desitjos que devanaven la meua ment. Aixó es pensar sobre pensat. I tot que la vida segueix igual, sé que alguna cosa a canviat.
Sols toca deixar-te morir als meus pensaments. Ignorar que algun cop vas governar la part dreta de la meua ment.

He sopat amb riures que m’han fet engolar-me allò que pensava que podria ser una mena d’amor.
Sols era llàstima.

Ara ets un gos, que em dona fàstic acariciar per que té el cos plé de semen.
Ets una deixalla de la persona que mai has sigut, que s’apenedeix massa tard del seu odi intestinal i que fica la pota damunt de tot aquell que vol alçar el cap.

Desconec que és de la teua puta vida, ja no m’importa tant, o aixó tracte de pensar.
Certament crec que encara t’estime, et vull peró no et necessite.
No es pas aixó el que volies?

Quina llàstima, sols era aixó.

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