Bona Nit Cresolet que la llum s’apaga, que els estels ens miren, i tu ja consumit, et despedeixes amb els últims esforços d’una impertinent flama. Bona nit companyer abans de la foscor, ara toca dormir, i complir somnis, llençols, i deixar caure la baba. Bona Nit llum de cresol, descansa, i gràcies a l’albor
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(Para este y casi todos los blogs aquí publicados les recomiendo que sigan la lectura acompañada de los hipertextos incluidos e ilustrativos) Hoy les escribo en concepto de benefactor del mundo libre, y es que quiero introducirles en el arduo mundo del «lajerismo». Muchas de ustedes, señoras, les preocupara quien se acuesta con su hija.
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Si buscamos la palabra en cuestión en el Google, nos aparecen cientos de resultados dirigiéndonos a la compañía aérea española; algo lejano a lo que sería el concepto de aunar bajo un mismo techo dos países tan ignorados mutuamente como Portugal y España. Primero lanzó la piedra el conocidísimo, y aún más respetable, Saramago. El
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Leyendo esta mañana el diario, cosa que hago con asiduidad y que a quien lee este texto no le importa tres pimientos, encontré la curiosa noticia que T-Mobile, filial de la alemana de telecomunicaciones, registró para su uso y disfrute en exclusiva el maravilloso color primario MAGENTA. Habiendo acudido a la Oficina Europea de Patentes
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Puede que me tachen de «rancio», «pijo», o en el mejor de los casos de conservador, pero nada más lejos del respeto, quiero reivindicar el valor del «usted» en la vida diaria. Hoy cuando andamos por la calle parece que nos tutean hasta las señales de tráfico, aun estoy esperando que el único resquicio de
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Estarán los cochinillos frotándose las pezuñas, con ojos melancólicos y la nariz resbaladiza. Rosaditos de rabo travieso con el sentimiento de haber echo algo malo en su vida, castos, sin necesidad alguna, ven llegar su San Martín. La sangre que se derrame, goteará sobre los otros marranitos, y así todos alertados ni protegiéndose en la
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Ritmo que late al tiempo de mi corazón, cautivo, y sin razón, te veo temblando montes y montañas, látigos de piedras, finas telas de araña. Serpentea tu mirada, cruzando de lado a lado, gélida y escamada, los límites de mi alma. Cautiva bailarina de joyero, atrapada en tu arca, inquietas mi calma, secuestrando mis sentidos,
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Toc Toc resuena en la puerta,retumba en las desnudas paredes de mi casa,vibra en el olvidado vaso de agua,cosquillea en los vórtices de mi alma. Toc Toc y abro la puerta,abro una hoja de madera muerta,abro mi torso… y una paloma vuela. Toc Toc en mis ojos,perdidos en el blanco del desconcierto,mirando algo,mirando toc toc.
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Eren les onze del matí d’aquell primaveral dia. La gespa estava fresca, encara el sol no s’havia encarregat de assecar per complet la rosada i el olor de l’herba era tan respirable que era impossible no sentir-se a gust.Jaume, estés damunt d’aquesta encantadora catifa verda, respiraba fondament i es deixava transportar pel calor dels rajos
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Llevo horas mirando mis manos,surcos que se entrelazan,y mi mente,a cientos de kilómetrospisa sobre los pasos que juré nunca dar. Dulce melancolia que me ha traicionado,suspiro,un soplo a mis dedos,y cientos,miles,millones de partículas de polvo blanco,que vuelan tan lejos como mis pensamientos,que se desvanecen en la oscuridad,que mueren en el olvido. Llevo días pensando como
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